— Avoue-le, t’aimes les histoires ?
— Attends, je te raconte !
- La fiction sauve, soigne je dis à mon amie ce matin.
- J’ai toujours voulu écrire des livres joyeux.
- Est-ce la fiction qui vit à travers toi ou est-ce toi qui vis à travers la fiction ? me demande mon amie ce matin.
- J’ai 6 ans et à partir d’une boule de neige je fabrique un corps aléatoire d’une petite fille – une poupée de neige, je suis assise par terre et je me raconte une histoire, c’est le jour où mon grand-père est mort, mon histoire le concerne. Tout est blanc autour, ce mélange : neige + soleil.
- On ne peut pas désaimer, mais on peut aimer autrement, n’est-ce pas ?
- Hier j’ai rêvé de ce lieu où je dois habiter, c’est entre Bordeaux et ici (la Méditerranée ?), c’est en hauteur, il y a une rivière, une forêt et un virage, et c’est tout bleu (ou vert ?).
- Sais-tu où c’est, cher lecteur anonyme ? Peux-tu me le dire ?
- 7.a) Par mail
ou
- 7.b) Dans mon rêve prochain ?
- C’est mon grand-père qui m’a appris à lire, j’avais 4 ans.
- Si on a mal ou peur il suffit juste de se projeter ailleurs, de faire un saut, de se voir quelque part non-indemne.
- Je réponds aux messages de mes amis dans ma tête (mais apparemment ils ne m’entendent pas).
- Je me demande qu’est-ce que la fiction fait à mes neurones, mes cellules, mes atomes ?
- Quand ceux que l’on a aimé partent ils laissent en nous des espaces larges, quand ils courent quelque part nos poumons grandissent (toutes ces plaines intérieures, ces terrains de foot !)
- Parfois je parle toute seule dans la rue, je sens mes lèvres qui bougent.
- J’ai toujours voulu écrire des livres joyeux.
- Je sais que je l’ai déjà dit, mais c’est important.
- Accepter une fiction de l’autre c’est comme ouvrir une fenêtre dans une pièce restée sombre pendant un moment certain – la lumière passe.
- Je convertis des pertes en apparitions.
- Parfois je parle aux objets autour de moi et ils me répondent.
